Minha bobeira.

O que é bobo sou eu que não sei dizer o que acho lindo em você.
Alguma coisa sobre como você é firme e doce.
Sobre todas as suas palavras erradas.

-Eu sei que vai passar! -Não me chama de cabeção!

Algo sobre a espera.
E sobre as coisas certas.
Nossas coisas certas.
Mais um tantinho sobre a dúvida.
É lindo pensar nisso.
Eu não aprendi a usar o plural.
É lindo querer assim. Calmo e urgente.
Eu faço birra, torro sua paciência.
Sou eu tentando entender esse arco-íris que amanhece em mim.
Tem hora, preto, que eu quero que você suma. Mas, é só um puta cagaço.
Eu falo palavrão, cara. Tomo cerveja e faço besteira.
Você é o que eu desejei pra mim. E nem sei se acredito.
Parece. Pereci.
E nem sei em que arquivo eu salvo você.
Tenho preguiça de contar as coisas que passaram sobre mim.
Eu virei uma pasta de gente. Amassada.
Precisei arrumar minhas formas.
Essa fôrma eu não pretendia usar tão cedo.
E só porque você disse o mesmo... eu resolvi acreditar nisso.
E o Nisso é um índice descolado do retrato.
Quero mesmo que você entenda... Que se eu pedir pra você ir, é porque nunca soube pedir pra ninguém ficar.
Quero um abraço e seu rim.
E se eu te testo dia após dia... É porque te aprovei.
Te provo.
Te lindo.

Segundo Sol.

"Para realinhar as órbitas dos planetas."
_Nando Reis_

Eu não procurava.
Achei você um tanto.
E como?
E todas as vezes procuro razões pra deixar você pra lá.
Mas, hoje reparei como é bonitinho os pulinhos que os passarinhos dão pra andar. estranho, né?!
Faço conjecturas dignas da academia. E a gente ri fácil.
Tenho vontade de colar flores na sua janela.
E de saber de tudo que aconteceu contigo.
Você ri da minha confusão. Eu? Do seu sotaque.
De repente parece música. E eu fico quieta pra ouvir todos os seus barulhinhos.
Eu não rio mais sozinha.
Eu costumava ser sóbria, sabia?
E ontem, juro que te vi no cinema!
To pensando em me dividir...
Sejamos sensatos, ora!
[somos.]
Não fazemos planos, não pagamos contas, não entendemos.
Conseguimos ser, na medida exata, o contrário.
Acabo de acordar...
E ufa!
Nenhuma das razões me parece boa o bastante.
Nos sabemos poetas.
Mudo de idéia cem vezes ao dia.
Descontamos os exageros, as figuras de linguagem e a nossa urgência em ser.
Quando na verdade nem somos e já fomos.
Alguma coisa bem grande. Nem que poesia.
Eu sou com você.
Um tanto.

E vontade.
Você ainda quer aqui?

Nosso.

Tenho medo do olho gordo.
E isso deve ter sido macumba.
Pensar em querer assim já me assustou.
E você me faz bem a beça.
Meu alívio.
Entrou pela janela e enquanto bagunçava, colocava tudo em ordem.
Sem perceber, esqueci o que outrora foi motivo de coisa doída.
Já sei que não existem contratos.
E que nada nosso (sim! nosso.) vai ser assim.
Eu aprendo mais quando não sei.
Não sei.
Minha festa.
Pés se coçando.
Roupa na mochila.
Compramos a passagem na hora certa.
Que bom que você veio.
E vem todo dia.
E enquanto planta em você... Também cresce em mim.
Descubro seus pedaços, desenho e cantarolo qualquer coisa boba,
Que me explique porque somos estranhos na mesma medida que isso é lindo.
E colore.


img: fffound

Plural.

Eu gosto de não saber do que estamos falando.
E d'a gente entender, assim.
Gosto até de poder falar do dia chato.
Ou sobre a falta de não sei o quê.
Gosto que você seja diferente.
Armadilha.
Mau humor.
Meus poucos cinco litros que vertem num Oceano. (aposto que você riu)
Num mar de você.
Num porto de mim.
Vejo sua âncora encrustrada de dúvidas,
Enquanto eu já aprendi o sabor da maré, mastiguei minhas certezas.
Vou te ensinar a costurar, menino.
Farrapos não combinam em quem se veste de si.

Imagem: advinha? ffffound

Zodíaco.

ok.
Então combinamos assim...
Deixo voltar se você prometer voltar.
O quartinho dos fundos que você ocupou no meu peito,
Tá esperando a poesia.
De repente ficou sem cor, sem barulho, sem "eu entendo".
Arranque as cabeças.
Você ficou na minha.
Não demora muito.
Todos os vícios desse nosso ofício,
Tento deixar de lado.
Temos mesmo todo o tempo.
Volta logo?
Vou guardar as rimas.
Sonho acordada.
Eu acho mesmo...
e duvido.

"Mas fica, meu amor. Quem sabe um dia, por descuido ou poesia, você goste de ficar."

-Chico Buarque-


Imagem: fffound