De um tempo atrás.

Então isso é a dor,

A dor cantada há milhares, e há anos,

Isso é dor,

A dor das cantatas, dos sonetos,

A dor de Orfeu, Romeu, Shakespeare e a minha.

Essa é a dor,

Ela não é tão bonita quanto queria.

Nem tão assustadora,

Ela não tem tantos acordes, Bach!

Ela é silenciosa, cortante e grita calada.

Ela é uma espera na janela,

Uma pose vazia e aparente feliz,

Ela é o que não volta, é a revolta do que se quer cuspir.

Mas, se engole,

Me engole.

Tantas e muitas...

Dor.

Que tenta os dias felizes e ensolarados,

Dor que mora onde não existe mais nada, só reverberações de harmônicos inaudíveis.

A dor vestida de chumbo, olho bem,

Fito-a nos olhos!

Nos olhos sem fundo, que me mostram o que ninguém devia ver,

Olho-a bem, pra reconhecer de longe, quando a brisa da felicidade me beijar de novo,

Nova!

Suave, fresca, matinal,

Na fronte do meu rosto, da minh’alma.

Olho a dor para reconhecer a alegria quando ela chegar.

Chegou.